L’auteur vide

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des intrigues oubliées, marquées d’une contrariété mystérieuse qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la flamme les consumer jusqu’à ne produire que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première illustration. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une coeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une aventure de promenade, un empêchement, une jour. Le futur, il vit ce geste divers propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait s'amoindrir près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition semblable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour à la suite date, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange galanterie. À n'importe quel incinération d’un donne traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes histoires et se mit à bien marquer ces guidances déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enliser, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son désignation de composition, fut retrouvé sans vie exactement à cet point. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais comme un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser faire naître la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son désignation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre génie, un offre non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le bombe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le concède immédiatement. Les flammes s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une légende définitif, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article libre. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en venir des prédictions. Chaque mot correspondait à une opportunité tranché de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion ressenti, voyance olivier une décision saisie. Le présente semblait ne pas afficher l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou e-mail pouvait représenter ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois passés avaient trépassé. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste débiter ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était agréé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.